ps poemas suicidas: pseudo-intelectuais

Como se pudesse amar-me duas vezes, após o gozo, reclinava sua cabeça sobre o meu peito ofegante, dizendo gostar de sentir meu coração exausto, esbofetear-lhe o rosto sem pena. Imaginava-o como um cafetão possuído de ciúmes ao tomar conhecimento das estripulias sexuais praticadas por sua amante vadia, em todos os becos e esquinas do bairro.

No calor vulgar de suas fêmeas palavras, eu me sentia plenamente macho e pomposo, desfrutando do triunfo e da soberba pré-destinada aos homens, desde o princípio dos tempos, pelos desígnios bíblicos de Deus.

Contudo, eu jamais poderia começar a descrever esta banal e degradante relação amorosa de maneira tão romântica e fugaz. Nada aqui é igual às incontáveis e desprezíveis telenovelas com as quais sua mamãezinha querida e você estão cotidianamente gordos e acostumados a assistir, em um irreversível estado de inércia mental.

Desculpem-me então rapazes e raparigas pelos termos ordinários e peculiaridades vagabundas a serem narradas aqui, mas é exatamente assim que é a vida: uma completa coleção de horas miseráveis e tediosas, capazes de provocar tamanho desgosto e repulsa que seria impossível não nos levar a morte.

E se você é só mais um daqueles canalhas que se escondem por trás de uma intelectual figura romântica, aviso logo que pare de ler cada linha demente exatamente aqui, pois o asco obsceno que ei de provocar, fará de sua cretinice parecer fimose de criança. Vou vomitar ipsi literis sobre seu rosto, qualquer promíscuo detalhe que, por ventura, jamais tivesse coragem de cometer, mas que, porém, sonhaste a cada tedioso encontro de teu ego com a masturbação. A mais fiel de tuas companheiras.

Revelarei o quão escroto é teu íntimo, como a mesma náusea e desprezo que sinto pela humanidade. O deixarei ruborizado, do mesmo modo que sua mãe te deixou ao pegar-lhe assistindo o teu primeiro filme pornô. Aquele mesmo em que o cãozinho fazia com a dama, o sexo que, na cama, tua esposa jamais te deixou fazer, mas que se deleita em suor ao pensar no vizinho negro.

Por: PATRICK MONTEIRO

Sonho Burguês

Cada tostão,
uma vida. Cada vida...
uma ilusão. Cada ilusão...
uma rotina. Cada rotina...
um encontro:
Uma mariposa pousou em meu ombro
-Quase cai na armadilha!
Para cada rotina, um sálario
Para cada sálario, o mínimo
O máximo de cada trabalho
O ócio de cada burguês
Capitalismo é o seu negócio...

Patrick Monteiro e Ana Clara Marx

Coquitel Molotov (IN)Dependente

O presente é fogo...

Cinza e Brasa

O futuro é fósforo

O passado: fumaça

A história está intoxicada de amoníaco

Nosso arsénico processo é monótono
Pagamos cada níquel de carbono no oxigênio

Tão visíveis os pesados metais canceríginos

No capitalismo, tudo é gás radioativo

O cigarro é...
O menor dos males necessários

Neste mundo intragável

O que seria de nós sem uma pequena dose homeopática
De solvente inflamável?

PATRICK MONTEIRO

As distâncias que separam o mundo

A taça vermelha cai...

Em partes, se dilacera...

A luz branca do mármore das farsas
Mede os pedaços da fera com réguas

Aparenta ser diamante,

Mas o licor é sangue

E este solo de gelo, tão ordinário,

Não sustenta a cor opaca de meus delírios...

Admito...

Que a pena das expectativas

São como as páginas de um livro
Pétalas de porcelana rasa,

Não tem nenhuma importância

Pois nasceram para ser esmagadas
E como pequenos cacos de vidro

De tão bonitos, eu piso.

Mas como tudo,

Em contrapartida,

O que ainda há de sólido em mim,

Por delicadeza,

Não se fragmenta
Afunda em tormenta

Pois é concreto por leveza

Mesmo se pavimentassem o mar

Com geleiras,

Sob qualquer ponto de vista,

Esta fragil vidraça que nos separa da vida,

Nem a distância, suportaria

O peso de duas medidas

Patrick Monteiro

AÇÕES AFIRMATIVAS

Impiedoso, o senhor do tempo

Tentará esculpir, com covarde veemência,

Uma lápide de mármore em seu peito e
Um monólito de insucessos em seus sonhos

Mas
Já no epitáfio de seu nascimento,
Você deve escrever:
“FODA-SE”

Durante toda uma vida, quem sabe esta seja a única ação sensata,

Pois nem tudo que fere, te fará chorar E nem toda estrada leva a algum lugar...

Patrick Monteiro

oPoema Líquido

Suícidio meio estranho, este...

De manter               caro             o silêncio
De se submeter                           ao emprego
Como se a areia    da ampulheta                         Como se a taça    de vinho branco

se materializa-se no tempo... Se desmaterializar-se em dinheiro

Patrick Monteiro

Ecce homo

Eis o homem...
Símbolo e falo de todo poder
Eis o homem...
Filho, Marido e Senhor,
Eis o homem...
Deus, rei e dominador
Eis o homem...
Pleno de si e sua “obra”
Eis o homem...
Em sua natureza morta
Eis o homem...
Independente (mente, encolhe)
Eis o homem...
E seu pequeno pinto mole!

Patrick Monteiro

Fast-food(e) Prêt-à-porter

Em seu miserável requinte,

Ao estilo da culinária francesa,

A aparência nos tira o apetite

E a fome, nos vende a etiqueta

Nefasto de magra...

A sofisticada opulência da miséria

Exige do ventre ciliconado das meninas anoréxicas

E a gordura discreta das cirurgias-plásticas

Soberbo, de gordo...

O intestino grosso do mundo da moda

Excreta em nosso bolso, as migalhas

Vamos Mutley

Com Malthus atirarmos pedras no espelho
Para vermos outra face?
Migalha, migalha, migalha...

É um pouco mais do nada

Pra manter o prato cheio
A ânsia do mendigo é o anseio da modelo

Patrick Monteiro

O Algoz

Não tenho graça, credo, dinheiro, pudor, filantropia ou candura

Sou a vergonha cruel de uma sociedade estúpida e crua

Matarei os ideais dos poetas,

Pra evitarmos um contato intenso...

Ao invés de dar esmolas, darei camisinhas-de-vênus

Eis o amante miserável da vil intimidade,

Tamanha sinceridade, sou só, um doente crônico

Não me esconderei na máscara de ferro da honra ou da ruína

Prefiro o exagero contundente da morte do que uma triste mentira de anfetamina!

De tudo que não tenho, sobrou no algoz

A desgraça inox de não ser quem sou
Um romântico feroz, com a alcunha atroz do cárcere do amor

Patrick Monteiro

Sobre o Ódio e a Tolerância

Odeio as almas que me tiram o alento

Sem em troca, me oferecer profunda amizade.
Elas trazem em suas faces,
Marcas sem consolo
Nem mesmo a dor ainda sentiram
E comigo querem dividir uma angústia?
Sem me perguntar o quê estou disposto a suportar?
Santifiquem seus temores
Orando pela salvação da alma,
Pois não conhecem a agonia

Não conhecem o asco que sinto de tal piedade.

Observam-me como a compaixão dos tolos,

Com a tolerância

De quem troca olhares com um cachorro

Vagabundos

E eu?

Os correspondo com sorriso no rosto.
Finjo compreender suas aflições
No íntimo, sinto um prazer promíscuo...
Também uso máscaras.
Se não vendi minha alma
Por um trocado que valha um tostão

Foi puro egoísmo, sem comiseração.

Não me roubem a solidão

Se não podem me oferecer nada em troca.

Reconheço em seus rostos a mediocridade humana.
Agora,
Fumarei um cigarro para saciar minha sede
De leitura e da literatura...
Pó-ética das emoções.
Fodam-se as boas intenções,
Está tudo em promoção, vejo suas ofertas do desprezo,
E sei bem o motivo, entre a solidão e vocês...
Prefiro a refinada presença de um livro.

Patrick Monteiro

“Violência artística”

Artefato bélico da violência urbana

O homem declarou guerra aos ideais de Marselha

Sentado na esteira, em posição de Ioga,

Um franco-atirador com um bom livro de Neruda...

E Rimbaud?

Mataram a poesia e Garcia Lorca

Um defunto sussurrou no meu ouvido:

- É preciso mirar no mundo!

Atirei com os rifles do lirismo...

Foi um tiro no escuro

E o cronômetro dos milênios parou...

Poemas malditos são o fruto cru da arte,

Sãos os seres ditos humanos

E portanto, o cadáver de uma boa idéia.

Mas o disparo acidental

No crânio do artista é a pólvora...

Um homicídio do tempo.

A humanidade é uma roleta-russa

No re-volver da existência.

Se o retrato da morte é arte,

A Rosa de Hiroxima foi a grande ex-cultura!

Patrick Monteiro